Suben desde el piso
madreselvas azules,
hambrientas,
como las hormigas que arremeten
furibundas contra la corteza,
un filo acompasado de corvos verdaderos
rasga y coge mi carne,
mientras el viento impertérrito prepara la lluvia,
la explosión de agujas de mi cintura,
el derramamiento blanco de mi centro,
el filo de la vida en la ventana de la muerte,
a dos segundos de ser alma,
y a muchos siglos de ser carne
en su periplo de juergas hacia la nada.
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