En la asombrosa espera de la tarde, mientras de camino en mano
Se posa la triste, desvencijada transparencia, de los íconos de los mártires,
La reposada posada del camino en la berma,
¿hacia dónde vamos de pasada?
¿hacia donde recrudece el recodo de los ángeles embadurnados?
El hastío de las semillas empotradas, la suciedad macilenta de los tumores enrostrados
¿qué casa, que destino, que puta madre de ciudad me espera para morir en la más absoluta soledad de mierda?
